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colaboración recibida desde La Habana,
saludos
Gaspar, El Lugareño
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Jesús David Curbelo, Roberto Méndez y Roberto ManzanoManzano destacó que el libro:
"despliega tres haces de la misma luz asombrosa advertida por el poeta: la realidad cotidiana, tan signada por demonios meridianos, donde contienden el arte y la destrucción, la fluencia turbulenta de lo público y el recogimiento productivo de lo doméstico, la voracidad histórica y el relato dulce de la ensoñación; la aparición y propagación de la presencia fascinante de la Esposa, espacio demiúrgico, donde cuerpo y espíritu convidan a la reproducción del mundo, y donde lo interior alcanza un centro de plenitud exterior, y la posibilidad de encuentro y diálogo con la divinidad, su confortadora e imprescindible presencia, en las que el Arte, el Hijo y la Esposa concurren, como avenidas gloriosas, a la gloria inmarcesible del Rostro más alto".
Por su parte, Curbelo destacó la cercanía de la estructura del volumen con un clásico de la literatura universal: La Divina Comedia de Dante, con su estructura tripartita: Infierno, Purgatorio, Paraíso y donde el autor, siguiendo la visión de la mujer amada, viaja en busca del encuentro con la plenitud de Dios. “Es el mismo propósito de Méndez”, recalcó.
Este título viene a engrosar la bibliografía de este autor que tiene ya publicada más de una veintena de títulos de géneros como la poesía, el ensayo, la crítica y la narrativa. Recientemente, la propia editorial Letras Cubanas había presentado su ensayo Otra mirada a La Peregrina consagrado al estudio de la obra poética de Gertrudis Gómez de Avellaneda.
Méndez es Doctor en Ciencias sobre Arte y Miembro Correspondiente en Residencia de la Academia Cubana de la Lengua.
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ESTAMPA TRAZADA CON TINTA CHINA DONDE HAY UN CUERPO
Sobre la frente una paloma oscura,
en torno: coches, frutas, una fuente
y la tinta esparciendo su fervor
en grandes trazos
que el dibujante invisible
envía sin sosiego. Es la vida.
Sobre el vientre una paloma parda
y con ella el temblor del insomnio,
abierto el pico a las angustias de noviembre,
pluma cortante, cola a espaldas del otoño,
y debajo el vientre que grita
reclamando los verdes del ensueño.
Qué hacer. Es la muerte.
Entre los pies, indiferente, sola, una paloma helada.
Guardó el artífice sus instrumentos,
la hoja de papel
que un lento obrero prensó para sus manos.
Vacía la ciudad, abierto a la luz el cuerpo ansioso,
¿qué quieres?
Es la frontera entre vida y muerte.
Pon las manos sobre su borde.
Silencio, sí, silencio. En el paisaje:
paloma quebrada.
AMADA EN
pregunté a los guardas que cuidan la ciudad...
Cantar de los Cantares 3,3
Sombra. Al despertar en la madrugada
ya van tus espaldas envueltas en la sombra,
es cierto, lo saben el pote de café, el espejo,
la rana que se lamenta con intrusa sabiduría
junto al ojo de agua allá en el patio. Sólo sombra
y no atino a componer ánima y cuerpo,
tengo un fragmento de tu brazo, me sobra un ojo,
los hilos no alcanzan para juntar voz y regreso;
por eso voy de escalera a puerta esperando el sol,
abro
que el autor del Cantar, allá en Judea, lo supo antes.
No te han visto en la calle. No entraste en el ómnibus
a la hora fijada. Los árboles, los postes del viaje,
son sólo convenciones que hoy retiran porque no estabas.
Al final, ellos también comprenden. Sólo sombra
entre el pecho y las espaldas y yo a sumergirme.
Magia y sombra. No estar y sombra. En fin, la sombra.
